Он говорил, я человек больной
Тяжелой и грузной стеной обрушивается момент
В сути, которой нет ни на одной из девяти планет.
Он топчет по ребрам левой ногой.
Он тыкает пальцем в лоб, говоря что разум – первичное
Он говорит, нет важнее меня - как принципа
существования. Говорит, бога выдумали от ненужности знаний,
криком молчит. Над моей пустой кроватью ежедневно читает
молитву.
Скажи мне. Ответь мне. Клоком волос в горло воткни это
Главное – быть счастливым или больным писателем с эго-
истичным сознанием? В однокомнатной корчиться, зарево
от горящих листов впитывать в кожу? Или же счастье?
Примитивное и, по-божески, обезбоженое.
Скажи, лучше царапины от чуждой руки или же смысл?
От последнего вздергиваются, скажешь, но мысль
О руках – противная слизкая жижа. Я в ней нахожу
Счастье. Так что лучше, стать собой или остаться
таким же? Нужным. Любимым. Глупым. Похожим.
Молчи. Я уже поджег твои книги и сейчас выведу ножиком:
Мысль – единство. Отвечаю как главный здесь пострадавший.
Если «кто счастлив – тот прав»
то
Я выбираю бесправность.