* * *
Зажатости в гриме не спрячешь –
волнение, голоса дрожь...
Прожекторы, воздух горячий,
и света порхающий дождь.
Играю я птичьего бога,
сегодня – могучий, стокрыл.
Мне многих желаний – дорога,
где птичьи ликуют хоры.
Из мглы – глаз голодные тыщи
и волчья порода скулит,
и малого, слабого ищут,
дерутся за власть кобели..
Всё вижу с небесной вершины.
Ликует и плещется зал...
И сыплются в колбе песчины.
Сдвигаются с мест полюса...