Я не пишу стихов, я только
Едва записываю их,
Когда несутся средь потока
Слова, мильарды слов простых.
Я их выхватываю быстро,
Поймав, как рыбку на крючок.
Слова летят, как будто искры,
Сливаясь плавно в русло строк.
Поток идёт с небесной выси
Неиссякаемой рекой.
И вместе чувства, строки, мысли
Лишь правят робкою рукой.
Стихи ложатся на бумагу
Как откровение. Но чьё?
А надобно иметь отвагу,
Чтобы поведать людям всё.
Не опираясь на каноны,
На чьи-то мнения. Отнюдь.
Ведь у стихов свои законы.
В потоках можно видеть суть.
Другой идти дорогой проще -
То сочинительством зовут.
Но так, мне кажется, не гоже.
Плести узоры, но из пут.
Ловя доверчивые мысли
В капкан иль хитрый лабиринт.
Зачем тогда поток тот чистый,
Что ослепительно искрит?
Мне кажется, что с тем потоком
Выходит космос к нам на связь.
Невидимым, но странным током
И в струнах сердца отзовясь.