Вот белый лист.Он просто заготовка.
Плацдарм для мысли, рифмы и пера.
Берём его, и пишем буквы ловко,
В катрен слагая образы стиха.
Но не найдя в сердцах людей ответа
Ложится лист на "склад" внутри стола
В надежде, что когда нибудь заметят
И не дадут истлеть ему до тла..
Везёт не всем, а только единицам.
Пусть прошлое уйдёт как страшный сон.
Дарует свет- простое любопытство,
С ним счетчик плена будет обнулён.
Прильнёт душой к рассказу обыватель,
Он тоже ведь прожил не без греха.
И тайный смысл становится понятен
Когда поймёшь величие стиха.
Теперь ему забвение не страшно.
Его передают из уст в уста,
А темёный стол, остался в дне вчерашнем,
Там до сих пор свободные места.
Летит мой лист сквозь время и столетья
Беседует с читателем строкой
Он без обид на тех, кто лупит плетью
И благодарен всем, что вновь живой!!!