В чём же смысл тебя, как поэта,
Если строчки твои пусты,
И за каждым твоим куплетом,
Ничего, кроме томной тоски.
Нет ни слова о главном и вечном,
Ни намёка на муки любви,
Твои фразы просты и беспечны,
Бесполезны, как шорох листвы.
В чём призвание быть поэтом?
Даровать словом чувство весны?
Сколько прежде писали об этом,
Почему продолжаешь и ты?
Без таланта, без ритма и формы,
Без тональных и прочих структур,
Без признания лессы и нормы,
Ты бунтарь, не как все, самодур!
Эй, поэт, в чём поэзия? В слове?
В романтизме написанных строф?
Или в образах страсти и боли,
Что ты прячешь тайком между строк?
Эта суть мне знакома, я то же,
Когда больше нет силы молчать,
Душу в строчки кладу, как на ложе,
Без неё мне свободней дышать.