Никто не знает этот край,
Запретный людям мир,
Звериный вой, вороний грай,
И страх на всех один.
Никто не ходит в эту глушь –
Там смутная страна,
И лишь презревший страхи муж
Идёт порой туда.
Тропа теряется в лесах,
И ищет свою смерть,
Она блуждает в миражах,
Боится не успеть.
Но смерть не хочет к ней идти,
Смерть знает свою цель,
У ней особые пути,
Идёт и в ночь, и в день.
И страшно мне на той стезе –
В неверие иду,
Ничто не ведаю, нигде,
И всё не то ищу.
И слышу чей-то дальний крик –
Как будто человек,
Как будто мёртвых переклик,
А мне давать ответ.
Из Запределья мне наказ:
«Куда, не зная сам,
Иди. Таков от мёртвых сказ,
Найдёшь загадку там.
И разгадай, не зная что,
Откуда и зачем,
И ты увидишь никого,
Не спутаешь ни с чем».
И тени вьются надо мной,
И пятится рассвет,
И солнце стынет за спиной,
И в жизни смысла нет.
И скачут, скачут упыри,
И хохот между звёзд,
И кто-то прячется вдали –
И стонет там до слёз.
О, этот властный вечный зов
Дороги в высоту!
И я иду, и я готов,
Начать свою игру.