в шкафу поссорились скелеты,
когда делили пиджаки:
один ворчал, что пахнут склепом,
что рукава всем коротки.
другой хотел надеть зелёный,
а чёрный, видишь, ему мал –
иссохшей костью расчленённой
махал, как будто бы камлал.
он норовил ударить локтем,
точнее, костью лучевой
того, кто был когда-то Мотей
и матерился, чуть чего…
а бывший Мотя был не промах
и бил коленом всех в живот,
и начал он мутузить Фрола
в живот и ниже – он не жмот.
заброшен дом уже лет двадцать,
чудят скелеты – скучно им!
пора бы в прах давно податься…
а прах – ничей, неразличим…
Блиц-Экспресс: http://www.stihi.ru/2018/09/18/433