Я вышел в лес.
Здесь холодно и пусто.
Под сению сияющих небес,
Такое чистое и светлое Искусство.
Прохладный ветер рвёт с дерев листы,
И кружит в разноцветном хороводе….
А мхом поросшие над ручьями мосты
Скорей преграда, а не помощь на дороге.
Иду, бреду, вдоль стройных елей,
Взбираясь на пологие холмы.
И птиц незримых ласковые трели
и трепетанье на листах воды.
Склоняет ветви тут и там брусника,
И клюква на болоте льнёт.
Но мне милее сердцу голубика,
А клюква пусть и дальше пьёт,
Стоячую, студёную водицу,
Стекающую тихо, тихо с гор.
И в пряную болотную светлицу,
Не лезет пусть незваный вор.
То тут, то там я слышу шёпот леса,
А может я не так и одинок….
И мрачная осенняя завеса,
Лишь глупый и немой предлог,
Не замечать свободной, яркой жизни,
Что в каждой веточке вокруг меня живёт.
И спрятаться, закрыться от болезни,
Что мир отчаяньем зовёт.
Нет! Здесь прекрасно и чудесно!
И каждая частица существа,
Наполнена огнём, и так прелестно,
Сияет полна счастия душа!