На ленивых ладонях моря
Кувыркалось уставшее солнце,
Уже нет палящего зноя,
Это лета испитого донце.
Я пью вязкий кисель Коктебеля
Не спеша, не большими глотками
И в прекрасное свято верю.
Ни штормов, ни гроз между нами.
А соленое море пахнет
Отчего то спелым арбузом...
В парусах надутых у яхты
Нет ни страха и ни конфуза.
Тормозит аромат лаванды,
Здесь в почете - венки из полыни.
И не нужно аромалампы
С дней Волошина и поныне.
Не дают спать стихи ночами,
Утром просятся на бумагу.
Коктебельскими калачами
Назову их земле той в благо.