За строчкой - строчку пишет мне сентябрь;
То радостно на сердце, а то - грустно.
Из всех чудных его абракадабр
Одной листвы резной мило искусство.
Квёло пространство ливней и тумана
Московской рдеющей центральной суеты.
И из дырявого пальто, где нет карманов,
На землю сыпятся глупейшие мечты.
Сквозь эшелоны дыр по телу бродят
Прохлады северной сноровистые руки.
И инеем с ранья белеют брови,
И хочется отдаться на поруки...
Брусника на губах сластит пилюлю,
Шарф шею огибает, греть пытаясь.
На окнах ты, сентябрь, моих малюя,
Тоскуешь. Вот и осень золотая.