Прости, что в это время одинок,
Что я давно в пути и не нашёл тебя.
В разрухе жизни слышу свой звонок,
И в мыслях -осени ищу себя.
Прости, что я пишу стихи,
Но не тебе, а тем, забытых в горечи
другим.
И пью вино, замкнувшийся в глуши,
И в чувствах вольностей остался я нагим.
Прости, что ты в объятиях других
Страсть и чувства не тем ты отдаёшь.
Не жалко мне себя, мне жалко их.
Я знаю для кого любовь ты бережёшь.
Прости мою прошедшую весну.
И запах той весны, что вдруг пропал.
Но не ропщу и снова я рискну
Зажечь костёр, добавив твой запал.
Прости за то, что в зимней тишине,
Когда кругом снега и холодно в груди
И в отрешённости, на самой глубине,
Приди и чувства вновь мне разбуди.
Прости, что летнею порой
Ты мне приснилась с женскою игрой.
И только вижу я за сонной мишурой
Тебя, сквозь тьму, летящую искрой.
Прости, что без тебя я одинок.
И может не найду тебя в пути.
Прости: дырявый мой челнок
И не смогу тебя уже спасти.
Прости, что радостью другим
Наполнена ты жизнью до краёв.
И нам с тобой не по пути.
Прости.... прости... прости!