Не я зажигаю в этих окнах свет,
Не мне откроют дверь, звеня ключами,
В шелесте страниц полуживых газет
Не меня покроют пёстрыми словами.
Не меня, вон там, в толпе, встречают,
Не для меня букет лежит на старой лавке,
Не я пойду туда, где не в меня стреляют,
Пока имя не моё покоится на чёрном камне.
Не моя рука вернёт тот вдох, украденный
Другой рукой, и тоже, к счастью, не моей,
Не я вернусь домой тоской умаленный...
Чужую жизнь не проживу, остаётся жить своей.