Эти годы были островом посреди времён.
Там стоял город, в котором – звенящий сон.
Улицы заросли солнечными лучами,
Но никуда не вели.
И даже если ты шёл с крыльями за плечами,
Всё равно упирался в сиянье на краю земли.
Один философ, что там обитал, говорил:
Я в юности думал – нужно глубже копать и найдёшь бесконечный свет,
Но вышло так, что внутри лишь каменный ил.
И не только солнца, но даже и мрака нет.
Чем больше ты углубился, тем ближе выход на той стороне,
И даже в ядре нет такого, чего нет во мне.
И если мы хотим выйти из вечного сна,
То что нас держит? Каждый из нас – весна!
Трое учеников с улыбкой слушали старика,
Не зная, уверовать или бежать, дав волю ногам,
Но тот был – словно река:
Куда не уйти, а всё идёшь по её берегам.
Философ, конечно, знал,
Что их остров отделяет от вечности всего пара минут.
Но один ученик шепнул, глядя со скал:
Стоит ли умирать, если можно остаться тут?
Кто знает, прав ли он
Или всё же погибнуть при попытке совершить взлёт?..
Над островом всё так же стелется сон.
Течёт бесконечный год.