Мыслей собственных вовсе нет.
Словно зеркало, отражаю.
Ничего ни о чём не знаю.
Заплетаю в косички свет
дум чужих, отражённых мной.
Кто-то хвалит. Ругает кто-то.
Отражённый, полуживой
свет расплёскивать — не работа,
а призвание. Груз веков.
Неподъёмный, но тащишь всё же.
Почему? Потому, что можешь.
Потому, что из дураков
у которых и мыслей нет,
и душа нараспах, как окна
храмов старых. Разбиты стёкла
в них, но всё-таки божий свет
там и только. Другого нет.
21.09.2018