Желтеет лист, насквозь просвечен солнцем.
Он мёртв уже, но не опал пока,
опаловые в небе облака,
и горько оттого, что не вернётся
ни летний зной, ни летняя же лень,
пропитанная им, как бабка ромом -
уже не будет гроз с весёлым громом,
и всё короче становится день
неотвратимо будет с каждым днём,
а там дожди, осеннее ненастье,
и стылый лёд, и сумрачная мгла,
и Новый год, и новые дела,
которые мы выдаём за счастье.
И на закате сизые хвосты
дымов из труб, от холода стоялых
как будто бродят в городских кварталах,
задрав хвосты, гигантские коты.