Бьёт болезнь, не церемонясь,
превращая каждый раз
в звукобуквенную повесть
жизнь с заката до утра.
Стихотворные стигматы
сквозь тетрадь кровоточат.
Где ты, ангел мой крылатый,
путешествуешь сейчас…?
Всё, что светлым силам отдал,
не позволь свести на нет…
Тьма - не время для ухода
тем, кто славит Божий свет.
На оконный холст распяты
тени ночи воровской.
Лишь на время препараты
спать укладывают боль, -
в забытье впадаю тут же,
облегченья выдав стон…
Но безжалостностью душит
повторяющийся сон:
тишина вокруг немая…
на хребет взваливши крест,
на Голгофу поднимаюсь,
не взойдя на Эверест.