"Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле..." А.А.Ахматова
Пятница, двадцать первое,
Сентябрь не опал ещё...
Знаете, я, наверное,
Себе повредил плечо.
Да, остаюсь, как прОклятый,
В промозглом этом краю,
Но держишь за крылья здесь только ты -
Поэтому и люблю.
Куражатся ветер с Волгою,
Готовятся к холодам,
А я над твоей заколкою
Читаю стихи цветам.
Камлаю, шаманю попусту
В гудящую пустоту...
И, кажется, скоро парусу
В сверкающую мечту.