Стихи не пишутся совсем,
И в голове одна лишь проза.
И не уйти от всех проблем.
И холодно не от мороза.
Тоскливо осенью в душе,
И радость вся закрыта тенью,
Не отогреюсь у огня.
Застыла, как перед мишенью.
И пролетающий косяк
Вновь за собой меня не манит.
Ведь стало в жизни всё не так,
Да и другим уже не станет.
Надежды слабый огонёк
Не разгорается, а тлеет.
И сердцу вовсе невдомёк –
Его ничто уж не согреет.