Сентябрь. Подъезд покусывает губы.
По случаю, пора бы принять скотч –
Пролеты пролетают словно люди,
Спешащие за чьим-то счастьем в ночь.
Дождит. Осенний холод расхрабрился.
Дверь нараспашку, сырость на порог.
Запутались слова, смешались мысли.
И целый мир, как будто бы, продрог.
А космос ограничен серым зданьем.
И, видимо, жильцам не повезло:
Ступеньки не годятся для гаданья,
Их ровно девять – Дантово число.
Перила ждут, на лестнице ни звука,
И им чертовски хочется помочь –
Они так часто принимали ваши руки,
Скользящие за чьим-то счастьем в ночь.