Ищу себя, бросив искать тебя:
в оранжевой настурции
на тоненьком поводке стебля,
в шершавом звуке ветра
на крыше над моей головой,
в осени, безответственно оставленной
мне в пользование,
в тонкой, почти лисьей, цепочке
никому здесь не нужных моих шагов.
Ищу себя, рискуя прослыть не чуткой:
в акварельной размывке яблока на листе,
в понимающем тщетность желать большего
вкусе утреннего кофе.
Ищу себя... здесь,
но опять нахожу тебя... там.