Снова осень за окошком,
Загрустил поэт немножко.
Краски за собой зовут,
И стихи писать влекут.
Красно-желтым покрывалом,
Лес укрылся для начала,
Под дождем кряхтит, как дед,
И грибной нам шлет привет.
Разве можно устоять тут,
Разве можно нам грустить,
Когда грузди вдохновляют,
Когда надо их солить...
http://www.stihi.ru/2016/10/14/8967