Откачан мёд. Пустые соты.
Танцует у костра пчела.
Зола покрыла позолоту, –
испепеляется дотла
листва… ещё не вся готова
свершить единственный полёт,
но осень властвует сурово.
Посланцев лета пламя жжёт.
А мёд последний – сладко-горек.
Полна той горечью полынь.
Шиповник белый, вечный стоик,
питай меня и не покинь.