Моросит и моросит,
словно из небесных сит
туч просеивают влагу.
Что ж, сентябрь, ты, паразит,
портишь писчий реквизит –
мокрой делаешь бумагу?
Моросит и моросит…
Скоро жизненный транзит
мой закончится, –
так пуст он.
День назад бродил, небрит,
по погосту между плит
роковых
и стало грустно.
На душе моей мокрень
эта длится целый день, –
не поётся!
Гляну в милые глаза,
в них былая бирюза
не смеётся…