Я твоих листопадов грустную пору,
как дом отчий с детства люблю.
красный плющ, подаренный взору
клин журавлиный на неба краю.
Со мной огонь не гаснущей свечи,
сон и бессонница, как нищенка-
присядет, вместе с нею помолчим.
А я как малая песчинка-
туда, где на заборе, краснеет плющ,
дорога вдаль, за тридевять земель,
где под корягой, спрятан ключ
и обветшалый у колодца журавль.
Начало там. Травой не зарастает след.
Там плющ и красный цвет, и на вопросы все ответ.