Моя душа, летая в каждом сне,
Дороги к дому повторяет абрис,
Она одна, в Сибирь заветный адрес,
И все мечты направлены лишь к ней.
Здесь папа, дом и много лет пути,
И та сосна, что пахла чем-то терпким,
Ее иголки где-то возле сердца,
И солнцу через них всегда светить.
Она махала, ветки распластав,
Когда с отцом мы проплывали мимо,
И весла пели так невыразимо
У каждого знакомого куста.
Вершины гор, как спины у китов
Поросших лесом, спали где-то рядом.
Я провожал их, обернувшись, взглядом.
И отражались сны их за бортом.
Я пальцы опускал. Вода текла
И дно у лодки снизу холодило.
На мелководье шли кусочки ила.
И двигались отца ладони в лад.
Сосна стоит под зноем и в снега,
Ей срок людской почти что не заметен,
Мне тянет жилы место вечной мекки,
Где каждая пылинка дорога…