Пишу стихи под шёпот листопада,
Я словно слышу музыку в тиши.
Мелодия звучит, как серенада,
И отзывается внутри души.
Я слышу, как печально шепчет Осень,
Грустит о золотых, ушедших днях,
И жалуется мне, как будто просит,
Чтоб память сохранить о ней в стихах.
И я пишу об Осени – царице,
О золотой, чарующей поре,
Подобной неземной, волшебной птице,
Рассыпавшей рубины на заре.
Как красотой божественной пленяла,
Была так неприступна и горда,
Но с каждым днём всё больше блеск теряла,
Как стали её ранить холода.
Вот с плеч её уже летят наряды,
Дрожит в ознобе, увядая, лист.
А Осень тихо плачет от досады,
К ногам швыряет золото монист.
И больше Осень ни о чём не просит,
Ослабший голос музыки затих,
В объятьях ветер вдаль её уносит,
А на бумагу мой ложится стих.