Крови яростный поток
Застывает на картине,
И рисует им пророк,
Попивая эль в трактире.
Играет судьбами людей,
Ухмыляясь беззаботно,
Познать желает он страстей,
Что не показать притворно.
Не знаком ему ни страх,
Ни злоба мелочных обид.
От его чувств оставлен прах,
И сердце, как сплошной гранит.
Устроил меж двух стран войну,
В живых осталась лишь одна.
Снял бы кто им пелену,
Да уже прошла пора.
Ищет гений злой по новой
Цель своих картин в крови,
Цены не зная жизни полной,
Взмах кисти обрывает дни.
И так будет продолжаться,
Пока в людях есть порок.
Кровью будут наполняться
Картины, что творит пророк.