Июль

Нет ничего- тоске и сплину.
С судьбой своей накоротке
Я в зарослях ищу малину,
Которая горит в руке.

Царапины и это чудо
Разморенный на солнце лес,
Где муравей на кочку влез
И удивился — я откуда?