Не зеленят и трав уже не рОдят
Печалью обгоревшие холмы.
Скажи мне, друг, куда в поля уходят
Наивные и преданные «Мы?»
В осеннем парке золотом облило
Крестов живых березовый отряд.
Небесные молочные белила
На ветках взбитой пеною лежат.
Мне зубы этот вид печалью сводит
До судорог, до пены на губах.
Туман напал на плечи и выводит
Рукою мокрой по спине мне СТРАХ.
Как, все же, в нас тоска неистребима!
Куда ни глянь- глаза стогов во ржи…
Спина к спине, как этот лес, стоим мы…
Что будет с нами завтра, подскажи?
24.09.2018