Нет, нет, я не талант:
Стихи мои увянут,
Их повторять не станут,
Черёд им не придёт.
Профан и дилетант,
Самим собой обманут,
Но теплится надежда -
- Не круглый идиот...
Смотрю в окно - красиво!
Там осень золотая,
По уличным стаканам
Расплёскивает грусть.
"Печаль моя светла",
Как у блондинки грива,
Пишу я никудышно,
Коряво, ну и пусть!
Пишу... Куда же деться,
Когда болеешь с детства,
Ничем неизлечимой,
Рифмованной строкой?
О, брат мой рифмоплёт!
Оставь своё наследство,
Тем, кто его оценит
И что-то в нём найдёт.
Ведь ты же так старался,
Страдал и увлекался,
Боролся, звал наружу,
В себе держать не мог.
Под час не спал ночами,
С утра буркал очами
И в летний зной, и в стужу,
Потел над парой строк.
Увы! Ни ты, ни я -
- Не Лермонтов, не Пушкин,
Мы даже ни какой-нибудь
"Задрипанный" Шекспир...
Но чу! Смотри, ещё одна
Уж навострила ушки
И шепчутся подружки,
Что ты - её кумир!
Пускай проходят годы,
Бессмысленно, бессвязно -
- Кропайте помаленьку
Душевную муру.
Всё в этом мире тлен,
Всё зря, и всё напрасно.
Но... Начинайте с красной,
Собратья по перу!