«Вот он проснётся, а солнца уже не будет:
тучи и тучи – от моря и до Урала,
ливень осенний, поящий отвисшей грудью
ветер, кричащий в окна: "Мне мало, мало!"»
- Сыне, вставай, поешь и берись за книги,
мне почитаешь, как мама тебе читала, -
и, отвлекаясь, - дайте мне, что ль, брусники,
сердце опять по детству затосковало.
- Отче, с какого места?
- С того, где встали.
- «Милости аз хощу, а не жертве…» Что же?
- Нет, ничего. Не держи свечи над листами,
дороги книги из этой телячьей кожи.
И про себя: «Да люди куда дешевле,
хочется мне иногда быть простым монахом,
жить не в кремле, а в убогой-убогой келье
и никогда никого не посылать на плаху».
- «Милости аз хощу…», - сын, еще бел и розов,
спрашивает посеревшего, выцветшего отца:
- Отче, скажи, за что люди зовут тебя Грозным,
разве им мало того, что ты и так уже царь?