… натужен холод,
питерский, промозглый,
лохматый ветер сушит облак клёцки,
вот-вот обрушится луна на город,
которым обречён Иосиф Бродский
один на миллиард, из миллиардов…
канон ломает аритмичным слогом
Вселенский Бард - как ни один из бардов -
приткнулся к небу в пиджаке убогом
Давай же, посмотри ему в лицо –
какой он враг? кому? – моей стране?
прохожим, власти? пастухам Бурятии?...
Лежит в Венеции … в загробной тишине
на радости травившей его братии
Судили, осудили, присудили...
то хорошо, хотя б, что не убили,
не залечили в дурственных домах до помутнения рассудка
какая шутка –
коль психи лечат нас от сумашествия,
но мы должны гордиться их пришествием
так что же сделал им Иосиф Бродский?
и Пастернак, Ахматова, Булгаков?
ужель теперь закончена тенденция -
творит вне Родины её интеллигенция
а может лучше сразу на кол?