Ещё не много холода в глазах

Ещё не много холода в глазах,
ещё не много красного в закате.
Щедра на горсти ягод горьковатых
степная виноградная лоза,
ползущая по выступам камней.
А голоса замедленней и глуше.
И чем тревожней, сумрачней, больней –
тем лучше.

Упругой тетивой, строка, дрожи,
черкни стихом по скудоумным бредням.
Достигнешь цели ты? Гадать не время –
грядущего туманны виражи.
Лелей, поэт, свою земную блажь -
ты с ней по зову крови неразлучен.
В разгаре осень – на стихи карт-бланш
получен.

Костров осенних тянется дымок,
и на крестах оконных перекладин
распята ночь. Ты сделал всё, что мог.
С чем справился, а с чем не сладил?
Твоих бессонниц листопадный смерч
взметнётся до небес багряным гребнем…
Но дышат строки, презирая смерть,
окрепнув.