Уже проходит листопада жатва,
Уже дубы на желудь не щедры,
И осени опустошенной правда
Дождями переполнила пруды.
Там что-то слева колит, словно льдинка,
И ты ее не в силах растопить...
Последняя на ветке паутинка
Как будто отсыревшей жизни нить-
Не удержать в руках, не удержаться...
И шепчет увядающий пейзаж,
Что бесполезно паучку стараться,
Да и себе шанс осенью не дашь
Начать сначала то, что отмирает,
Что брошено под ноги с высоты.
Пронзительней сезона не бывает,
Чем тот, в котором отмираешь ты
В единстве с ливнем, с заморозком ночи,
Под сумрак одиноких фонарей,
Зажегшихся к закату между прочим
В просветах оголившихся ветвей.
И небо под конец недоуменно
С тобой лиловым дышит в унисон,
И поминает листья поименно
Оттенками шифона «Вальс-бостон».