Где был и что видал уже не суть,
Страдал от ожиданий дальних,
Сковал в объятиях черный спрут,
Молот стучал по наковальне.
Рожденный в море из обид,
Он света никогда не видел.
Всё больше бьют, а он стоит,
Просит простить кого обидел.
Он падал, но все-таки вставал,
Не взирая на топот и крики,
В лицо улыбался и не унывал,
Лишь замечал мимолетные лики.
Вдруг из толпы появляются дети,
Собой закрывают его от камней,
Но факт тот ему только заметен,
И жалко ему ни себя, а людей.
В глазах которых зла лихорадка,
Это всего во всем мире страшней,
Хочется всякому больше достатка,
От этого становится небо темней.