этот сезон не на то вдохновляет дожди,
легкий туман не от тех прикрывает все тайны.
вечер, закат. и не сыщешь ни правых, ни крайних -
все затаилось до будущей лучшей весны...
холодно всем, даже небо, свернувшись клубком,
ищет тепла, улетая утиною стаей.
я где-то там, средь пришедшего, в будущем, мая ,
ты же все здесь,
два причала, что схожи в одном -
осень. весна. тихий шум городских мостовых,
кофе и сплин. и вино согревает теплом.
пусть даже времени странный незримый разлом
будет не долгим. и пусть не сгорают костры
листьев и снов. и опавших надежд на дожди,
в этой игре, изначально без правил, без шансов.
осень всегда, добиваясь с весною реванша,
лечит любовь.
только дымом лекарство горчит.
***
звезд дырявое забрало
опускает снова ночь.
день, пусть даже трижды правый,
побежден. уходит. прочь.
и на небе только блики,
вдаль глядит луны зрачок -
ночь как будто бы безлика,
а в саду сверчит сверчок
об ушедших дне и солнце,
о грядущих холодах.
ночь отлить бы в листьев бронзе
и отпеть в своих стихах...
выпить кофе горький праздник,
для души, не ради дня.
ночь бы только мне не сглазить
черным кофе сентября,
не уйти за солнцем к югу
перелетной стаей птиц.
а сверчок, почти белугой,
завывает.
парой спиц
темнота от пары окон
ткет холсты для лучших снов.
ночь, как осень, одинока
в паутине рифм ли, слов...
***
ночь бежит вдоль автострады огоньками фонарей,
месяц лунною наградой достается только ей.
и в таком вот марафоне утомленных солнцем снов
звезд ушедшие вагоны откровенней станут слов -
никому не нужно первым рваться в омут темноты,
только ночь, и, может, нервы. боль взлетающей души...
пентаграмму чертит город автострадою судьбы,
август, ночь, нежданный холод.
утра теплые черты.