стихи не пишутся, и грустно,
летает листик за окном,
смотрю на улицу: осенне-пусто,
стекла, как льда, коснувшись лбом.
прости закат, что ты голодный,
надкусанное солнце остывает,
а в поле ветер так свободно
шагая широко, один гуляет.
пятниста степь, к забору близко
свою траву ещё кладёт,
летают галки низко, низко;
мороз предутренний грядёт.
замёрзнут розы, уже в шиповник
в саду переродившись в раз,
без разрешенья в новый сборник
жизнь осенью перемещает нас.
мы тоже - колюченький шиповник,
по кругу летнему опавшие цветы,
и осень, безжалостный садовник,
с утра пойдёт прореживать кусты.
но нас она конечно же оставит,
укроет потеплее жухлою листвой,
за то что мы, как птицы в стаях,
не от неё, а к ней летим - домой.