Еще играют, зеленея, листья
И по лугам несут благую весть,
И Божьего слепящего величья
Не в силах мирозданье перенесть.
И силой ветра, и порывом солнца,
И разноречьем трав, склоненных ниц,
Оно тревожит и зовет: «Дотронься,
До белосветной Ризы дотянись!»
Но падает рука. Смолкают гласы.
Напрасный усмиряется порыв.
И кланяется Клен — блюститель часа,
Калитку кроткой Осени открыв.