Услышав чей-то плач, сквозь сон,
Я встал и подошёл к окошку,
Где на стекло, свой лист-ладошку
Приклеил чем-то старый клён.
И этим чем-то – были слёзы.
Они сверкали на стекле.
Роняла осень их, во мгле,
Свои, оплакивая грёзы.
Дарить хотела бабье лето,
Чтоб лето было на века,
Но, провидения рука
Заставила забыть про это.
И плачет осень за окном,
Льёт свои слёзы о забытом,
Как та старуха, пред корытом,
О царском доме золотом.
Ах, как же мне ту осень жаль!
Она быть тёплою старалась –
Непонятою оказалась.
Течёт стеклом её печаль.
И всхлипы женские слышны,
Рождают их сливные трубы.
А тут и ветер ещё грубый,
Рвёт платье, грабит без вины.
В прорехах листьев видно ветви,
Как части тела рук и ног…
А провиденье – это Бог,
И строг закон Его, хоть Ветхий.