Под кончиками пальцев – тонкий хруст,
Бокал крошится, винным льдом погублен.
Я по любви шепчу сорокоуст:
«Прости того, кто мною был возлюблен…»
Но тих мой мир – слова не кинут рта,
Лишь выдох. Взгляд причинно-бесконечен.
Так холодно – я не сказала «да»,
Крещу во след: «Иди. Очеловечен.»