...за дальним лугом да за рекой,
где Солнце ныряет в ночь,
где клёны шепчутся с ветерком,
где ели стоят стеной,
куда облака весь день плывут
по морю из синевы,
где гладит туман рукой траву
и звёзды дырявят высь -
есть место, куда несу печали свои.
Там белого мха лежит ковер
у медных сосновых ног,
там нет километров, миль и верст,
никто не грозит войной,
там в озере моет копыта лось,
распугивая чирков,
и кажется там, что любое зло -
немыслимо далеко,
там память живёт моя и течёт кровь.
Здесь метят крапива да иван-чай
могилы погибших изб,
здесь проще прощаться, легко - прощать
неправедность и каприз,
и если дано вам меня простить,
как я вас давно простил -
когда слишком тонкою станет нить,
позвольте сюда уйти
в конце моего извилистого пути.
От серых насупившихся домов,
нахмуренных бледных лбов -
в зелёный черничник и белый мох,
вдоль топей лесных болот,
за гор окоем, за неба край,
где зори костры зажгут,
за облаком белым, за облака,
за птицами в вышину -
туда, где пока лишь мысли мои живут...