Прогоркла летопись, рука
Уже не помнит букв, вражина...
И ты уже не видишь, как
Ржавеет времени машина.
И притупляется, как тень
Перед восходом солнца, память,
И, оплывая в пустоте,
Качает труп свой меж гробами.
Закидывая сеть до дна
В кротовью нору ножевую,
Она – с мужчиной смущена
Петлять меж снами наживую.
И с каждым днём всё глубже сон,
И с каждой ночью он всё слаще,
И летаргический Кесон
Кладет тебя в свинцовый ящик.
Ты в нём лежишь, не чуя сна,
Но чуя, как кричит страданье,
И, церебральная, Она
В тебе живёт, как Мироздание.
13.09.2018