Шелуху отзвучавших песен,
годы скуренной напрочь манны
вымел, вытряхнул ветер. Вместо
сыпанул белизны небесной...
Но кому нужен снег в карманах?
Бледной юности горьки соки.
Как о духе, отце и сыне
помолиться? Кому? Висок и
стрелы белы. Внутри, жестока,
как измаранный снег, пустыня.
Ткнёшься править - и лоб в осколках.
Чаша высохнет, бич - не минет,
а полёт разберут на строки.
Став костром, чтобы видеть бога,
Понял (рад рассказать, да сгинул):
от сожжённых костей нет прока
даже псам; а идущим - мины.
...Как разрезанная холстина,
за плечами висит дорога.
Жаль, не вышло дознаться раньше:
Не стереть наждаком и содой
Что за жизнь по душе протащишь.
Небу нужен не муж, но мальчик,
И привратника не обманешь:
- Жив, болеешь? Иди работай.
Тишина не потерпит фальши.