Живешь - как будто в
глуши,
На сто верст- ни души,
Лишь ветер,
Как спившийся бомж
По улицам бродит.
Не то что поэта -
Человека - и то
Не найдешь, иногда
Как погоды у моря,
Какой - то случайности
ждешь,
Но ничего не
происходит,
Спасаешься вечным
лекарством -
Чтением книг,
Найденных где-то
На староарбатских
развалах,
Жизнь ускользает.
Осень снимает устало
Свой рыжий парик,
До зимы остается -
самая малость...