Уже не спорит осень с летом
О том, чьи поздние цветы,
Ещё горят волшебным светом,
Среди печальной красоты.
Кто тополям озябшим листья,
Костром багряным опалил
И кто рябине прямо в кисти,
Вино янтарное налил.
Уже не спорит осень с летом,
Кто сделал рощу золотой
И на поля вслед за рассветом,
Направил дождичек косой.
Ушло, обидевшись чуть лето,
Теперь, как видимо совсем.
Но нам оставило для света,
Огонь прекрасных хризантем.