Вот бы мне не исчезнуть, я всего-то плохой писатель.
Нерадивый "поэт" из натянутой в струны рифмы.
Так зачем в груди сердце, если я уже не мечтатель,
Как личинка цикад оставаясь на стадии нимфы.
Разноликие мысли сбиваются в шумные сомны,
Сублимируя грусть, я рожаю корявые строчки.
Ветер бьётся снаружи, гоняя по лужам волны...
Черновик глупых писем опять разрываю в клочья.
У безликих могил, тех кто счёл себя выше бога
Не поют соловьи, зарастают полынью тропы.
Здесь и я схоронюсь, обрастая чертополохом,
А к земле прикуют меня корни, как сталью стропы.
Если даже вернусь, так и сгину душевнонищим.
Безутешному рай остаётся быть тем же адом.
Разве может поэт согласиться с трёликим "всевышним"...?
Вот бы мне замечталось! Была бы тогда отрада!