Взметнулась резко птица
с тернового куста.
Вечерняя зарница
кровава и густа.
Дыханью снова тесно
под швом воротника
и крестит троеперстно
грудь правая рука.
На тягостное чувство
ничем не повлиять.
В гнилое гонят русло
страну мою опять.
То с тем дрянцом, то с этим
живём назло врагу,
сгибаясь по поветям
от тяжести в дугу.
Дни и года похожи
на чёрные штрихи.
Мурашками по коже
рождаются стихи.