Как громогласны все колыбельные мира,
Что усыпляют умы дребезжанием бреда.
Это факир играет на флейте для Змея.
Тщетно пытаясь прятать яйцо Кощея.
Время полёта мысли не смерить звуком,
В той стреле, что пустил Великий Гуру.
Хлопни в ладоши. Пусть воссияет мудрость!
Хлопни хотя бы только одной ладонью.
Каждый вопрос к Небесам, как молитвы выдох.
А для Богов, как пища, вопрос-моление.
И облака донесут до Земли от Неба,
Светом писанное наставление.
Так выпадают капли росы на листьях,
Что готовы упасть, разбивая надежду на чудо.
Но, громогласны все колыбельные мира,
И заглушают поющий будильник Будды.
СВЕТ достигает всех: и слепых, и зрячих.
Только, кому из них, ОН,нужнее лилы?
Звук достигает тех, кто умеет слышать,
Сквозь громогласность всех колыбельных мира.