Будто в чехлы затянуты все строчки
Здесь поиск рифмы возведен в фетиш
Все знаки препинания до точки
Расставлены, а чувственности шиш
Словно на счетах бегают костяшки,
Одно четверостишье за другим,
Что скрыто у героев под рубашкой?
Давай ка, распахнем и поглядим
Там вроде музыка, но песня не поется,
Есть жизнеописательный процесс,
Но в сердце нет ни звезд, ни солнца,
А есть, какая то техническая смесь,
Что плещется в словах красноречиво,
И витиеватых рифм не сосчитать,
Цепляется за разные мотивы,
Пытаясь нам о чем то рассказать
И так и сяк, все никакого прока
Все не понятен автора посыл,
Не думаю, что есть на свете дока,
Который тайну этих строк раскрыл
Они мертвы, как будто манекены,
Бесстрастны, ни добра, ни зла,
Ни верности в них нет, и нет измены,
В них не блеснет отчаянья слеза
Довольно пресная и странная наука,
Жонглируй окончаньями, как хошь,
Переставляй слова, но вот какая штука
Души ты в этих строчках не найдешь
И бесполезно выдвигать сужденья
О том, что в этом, что то есть,
И в той высокопарности творенья
Бессмысленный создатель весь
3.14