Вы, равнодушные к стихам,
Сходящие до малой прозы,
Струящиеся по вискам
И ноющие сквозь наркозы,
Вы, отрешённые от дел
Насущных, как и отдалённых,
Вы, не имеющие тел,
То ль бренных, то ли окрылённых,
Вы, недосказанные, но
Скрывающие слишком много,
Произнесённые давно,
И не осужденные строго,
Вы, недоступные, когда
Нужны в последнюю из вёсен,
Но приходящие туда,
Где жалости никто не просит,
Вы, очевидные, без прав
На возвращенье и ошибки,
Своим звучаньем смерть поправ,
Служа звеном в опоре зыбкой,
Молитвой золотя кресты,
Сорваться с губ моих готовы.
Слова мои, вы так просты
В разноголосице суровой.
Но тишина во мне опять
Гнетущей паузой повисла,
Я постараюсь отыскать
Мне подходящие по смыслу.